No lo mates en mi cuarto
Si veo tus manos
No lo soportare
Amásame. Déjalo morir
Si por el destino no quise creer
No creeré
Si por el mar no quise nadar
Me ahogare
En tu postal de ayer
No hay rostros
Las postales son siempre de ayer
Por eso no me gustan
Mira ese libro en blanco
Mira esas flores verdes
Tan bella la muerte
Y tan sucio el cuarto
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